- um poço fundo de silêncio.                                                                                                              [delicadezas subterrâneas correm mais depressa do que posso alcançar.                          estão tão longe quanto antes. o céu é que agora parece mais perto.

o elementar que mora na obsoleta palidez da pele: é inevitável dar as costas à luz. o sol finge que vem e me movo ainda mais lenta e densa. não espalho, não mensuro o passo. caminho.

1)de que a não-alegria faz parte do coro dos cotentes.

2) de que palhaços que se repetem demais perdem o sentido de suas próprias piadas.

3) de que parques lotados são vazios exatamente por estarem lotados.

4) de que domingos não foram feitos pra sorrir.

5) de que o desgosto por este dia deve ter um vestígio da infância.

Caminho todos os dias e nenhum descaminho dá no mar. Não há também faroleiros por aqui. Há rostos, vultos, pegadas de gente que juro que um dia conheci. Um frenesi, um vestígio de samba, um antigo bar de rock, uma fruta cá outra lá, acho que não lembro o gosto dessa. Nem nome, nem cheiro e muitos mendigos. Há anos revisito esse lugar e talvez por isso o desconheça tanto. Há um abismo entre a familiaridade de onde eu vim e essa não-repetição que acontece todo dia. Parece que os recantos são todos invisíveis. Parece que o fantasma sou eu. Parece que há escondido um céu benigno e uma fresta de luz pra amainar o frio, mas eles não vem. Parece que meu passado aqui foi apenas um solstício de inverno pra uma alma equatoriana: – O que os poetas queriam dizer sobre o outono nos seus prólogos?

língua de asfalto em coluna vertebral.

com rigor, a travessia se espalha sobre o abrigo dos pulmões

toma o imaginário do próprio fôlego inacessível

se apossa da morada das poeiras-tempo

e as fumaças ainda incandescentes benzem as costas do corpo estirado

ao toque, o leve eriçar de poros que borbulham como paralelepípedos ao sol

a pele é um cortejo sagrado para o corpo

espiralar a síncope do samba

e encadernar o calor.

o sempre é uma alameda da distância

imagem: Estudos Sobre o Corpo Humano, Francis Bacon